illuminazioni

Una solitudine troppo rumorosa

2010-07-24T20:24:00.001+02:00

Da trentacinque anni lavoro alla carta vecchia ed è la mia love story. Da trentacinque anni presso carta vecchia e libri, da trentacinque anni mi imbratto con i caratteri, sicché assomiglio alle enciclopedie, delle quali in quegli anni avrò pressato sicuramente trenta quintali, sono una brocca piena di acqua viva e morta, basta inclinarsi un poco e da me scorrono pensieri tutti belli, contro la mia volontà sono istruito e cosí in realtà neppure so quali pensieri sono miei e provengono da me e quali li ho letti, e cosí in questi trentacinque anni mi sono connesso con me stesso e col mondo intorno a me, perché io quando leggo in realtà non leggo, io infilo una bella frase nel beccuccio e la succhio come una caramella, come se sorseggiassi a lungo un bicchierino di liquore, finché quel pensiero in me si scioglie come alcool, si infiltra dentro di me cosí a lungo che mi sta non soltanto nel cuore e nel cervello, ma mi cola per le vene fino alle radicine dei capillari.

Bohumil Hrabal

Passi

2010-06-09T17:58:00.002+02:00

Piccoli passi (in avanti?) sul filo del mio presente, abbagliato dalla luce del bullseye dell'adesso, padrone di tutti i minimi dettagli all'interno del metro e mezzo di spazio illuminato, fin troppo illuminato; così sopraffatto dagli infiniti dettagli del presente che non riesco a pensare al suolo del prossimo passo, alla direzione del prossimo pensiero. Esisto nel mio precario cono di luce, a volte osservando ottusamente le ombre del passato, quasi sempre sperando che, qualsiasi cosa ci sia un metro, o un minuto, più avanti, il mio bullseye non mi abbandoni. Accecato dal presente, a malapena memore del passato e del tutto ignaro del futuro, sorrido accettando in pieno il mio essere insignificante. E accenno il prossimo passo.

Fisheye

2010-06-03T10:55:00.001+02:00

Della prospettiva mi piace la presenza dei punti di fuga. Ben tre punti dove tutto converge, tre punti verso i quali tutte le linee corrono senza, ironia del destino di molti, arrivarci mai. Come alla base dell'arcobaleno, qualcosa di speciale succede nei punti di fuga, tutto si condensa in un singolo punto. E il mio sguardo, e la mia anima con lui, scruta nelle direzioni dei punti di fuga, sfuggendo la realtà immanente e vicina, troppo rivelata e presente. Mi ci perdo, all'inseguimento dei punti di fuga.

Eppure, ci sono dei momenti in cui avrei bisogno di un fisheye per piegarmi la realtà intorno. Niente più linee che divagano, ma curve che mi racchiudono, regalandomi la sicurezza e la serenità di stare ancora al centro di qualcosa.

Galaxy Cluster MACS J0717

2010-05-19T10:55:00.000+02:00

Fotoni

2010-05-12T16:25:00.000+02:00

A volte passo la notte intera osservando la luce fioca e i dettagli incerti di galassie lontane, sforzandomi di mantenere la visione distolta a fuoco; non è facile, con tutto quel silenzio, con tutta quell'immensità dispiegata davanti a me. Spesso mi perdo in stati di pura beatitudine, mi sento appagato per essere semplicemente parte di un tutto incommensurabile. Altro che dio, altro che religione. Mi annullo in quelle immensità. Poi, di colpo, gli impulsi ottici hanno la meglio sulla mia attenzione, e ritorno a guardare ciò che vedo. Fotoni. Particelle e onde, dualità assoluta. Miliardi di stelle che li hanno emessi, milioni di anni fa. Dopo un viaggio che faccio fatica a contenere, eccoli attraversare la lastra correttrice del telescopio, rimbalzare sullo specchio primario, poi sul secondario, attraversare l'oculare e posarsi sui bastoncelli della mia retina. Quei fotoni sono parte della galassia che sto osservando, sono la sua energia; sono nati lì, e dopo un viaggio infinito muoiono nel mio occhio. Mi interrogo sul loro scopo; ammesso che ne abbiano uno, questo sembra essere proprio quello di mettermi a conoscenza dell'esistenza del loro mittente, la galassia che sto osservando. Credo che l'Universo sarebbe felice di sapere che una parte di esso ha acquisito un livello di coscienza tale da comprendere il messaggio racchiuso nei suoi fotoni. Toh! Che stupido! L'Universo lo sa.

NGC6334 - Cat's Paw Nebula

2010-05-01T18:47:00.002+02:00

Rinascite

2010-04-21T17:13:00.000+02:00

Pensa, per un attimo, che sia vero, che ci trasciniamo in un ciclo infinito di reincarnazioni.
Pensa alla trappola impietosa dell'oblio, che ti fa ricominciare ogni volta daccapo, ignorante.
La mente fatica ad immaginare, il cuore non regge il peso.
Commettere infiniti errori, infliggere infinite sofferenze a se stessi e agli altri.
Vivere infinite volte il senno del poi, e infinite volte consumarsi nel rimpianto.
Miliardi di scelte fatte alla cieca, l'errare ottuso, l'interminabile picchiare contro una moltitudine di muri.
Eppure, non posso fare a meno di credere che, immersi nella casualità più assoluta, certi cammini si manifestino sempre uguali, non tanto in termini di percorso quanto di punti di arrivo. VOGLIO credere che tu, o meglio, le infinite proiezioni della tua essenza, siano le inevitabili tappe delle mie esistenze. Solo questo può spiegare la sorniona consapevolezza del mio sorriso quando ci tocchiamo l'anima, lacerando per un istante l'oblio.

Alghe

2010-04-18T16:18:00.002+02:00

Piccoli esseri mediocri, vermiformi ed orridamente brulicanti, io vi apprezzo. Perché come alghe ignoranti che ondeggiano alle arcane correnti marine, suscitate in me quel sano ribrezzo, al pensiero del vostro viscido tocco urticante, che mi mantiene sempre una spanna al di sopra di voi, per quanto io possa, raramente, scivolare verso il fondo.

M57 - NGC 6720 - Ring Nebula

2010-04-13T11:41:00.001+02:00

C'era una volta...

2010-04-12T12:04:00.001+02:00

C'era una volta un contadino cinese il cui cavallo era scappato;

tutti i vicini quella sera stessa si recarono da lui per esprimergli il loro dispiacere.
"Siamo così addolorati di sentire che il tuo cavallo è fuggito. E' una cosa terribile"

Il contadino rispose "Forse."

Il giorno successivo il cavallo tornò portandosi dietro sette cavalli selvaggi, e quella sera tutti i vicini tornarono e dissero: "Ma che fortuna! Guarda come sono cambiate le cose. Ora hai otto cavalli!"

Il contadino disse: "Forse."

Il giorno dopo suo figlio cercò di domare uno di quei cavalli per cavalcarlo, ma venne disarcionato e si ruppe una gamba, al che tutti esclamarono: "Oh, poveraccio. Questa e' una vera disdetta"

ma ancora una volta il contadino commentò: "Forse."

Il giorno seguente il consiglio di leva si presentò per arruolare gli uomini nell'esercito, e il figlio venne lasciato a casa per via della gamba rotta.

Ancora una volta i vicini si fecero intorno per commentare: "Non è fantastico?",

ma di nuovo il contadino disse "Forse."

Autostrada

2010-04-09T12:11:00.001+02:00

Ci siamo conosciuti per caso, in una sosta ad un autogrill, in una pausa di riposo dalla fatica giornaliera di guidare in autostrada. Ci siamo incontrati una prima volta, una seconda, per caso. Poi è stato un entrare l'uno nelle abitudini dell'altra, un programmare le soste in autogrill o nelle aree di parcheggio abituali in modo da incontrare l'altro. Siamo diventati amici, ci siamo scambiati le nostre esperienze di guida, le nostre impressioni sui rispettivi passeggeri che avevano fatto tratti di strada con noi. Ad un tratto abbiamo avuto come l'impressione di avere sempre guidato insieme, e lo abbiamo fatto davvero. Abbiamo viaggiato affiancati, tu nella corsia di sorpasso, io in quella di marcia, scambiandoci occhiate e colpi di clacson. A volte io mi sono fermato stanco, in piazzola di emergenza. A volte tu hai fatto delle lunghe soste senza che io ti aspettassi. Eppure, in qualche modo che non capisco, siamo riusciti a piegare le nostre autostrade, che quando viaggiamo su due diverse queste sembrano toccarsi e ti vedo lo stesso, mi vedi lo stesso. Non credo che abbandoneremo mai le nostre automobili per diventare uno passeggero dell'altro, abbiamo troppa voglia di accelerare o frenare quando ci pare, di fermarci o ripartire senza curarsi dell'altro. Abbiamo troppo rispetto dei nostri passeggeri, non possiamo lasciarli a piedi. Malgrado tutto, adesso che so che ci sei anche tu a sfrecciare sulle mie stesse autostrade, viaggiare mi piace di più. E so che nella prossima vita compreremo una macchina insieme.

Api del Cuore

2010-04-04T21:10:00.001+02:00

Le emozioni non si attenuano con il tempo. Almeno non quelle vere, profonde. Lasciate esangui a galleggiare come cadaveri nel mare della coscienza, impietosamente rinnegate dai sentimenti che le avevano portate al mondo per poi avvizzire e scomparire nel nulla della fine di un amore, si gonfiano di acqua malsana e, brulicanti di vermi, il loro empio peso le trascina in fondo, lontano dalla nostra vista interiore. Ma non annegano, ché il dolore e la sofferenza ne intaccano solo la superficie, che cristallizza e forma un bozzolo di protezione.
Fino al momento in cui qualcosa, e più di tutto una musica, fa risuonare il mare intero della coscienza. E quando la musica giusta incontra il giusto bozzolo accade il miracolo: esso si frantuma e l'emozione affiora alla superficie della coscienza intatta, immacolata, senza risentire in alcun modo del tempo o delle vicende. Spezza il respiro in gola, si fa strada verso il cuore e lo stringe in una morsa, spremendogli fuori le lacrime che due occhi possono versare. E' così che le larve generate dai sentimenti che sono stati diventano le api che ci fanno fiorire l'anima. Ogni ape, un'emozione, con la sua musica che punge il cuore.

Conoscersi

2010-04-04T11:57:00.001+02:00

Prendi una mattina presto. Di una Domenica. Della Domenica di Pasqua.
Nessun rumore. Nessuna auto. Nessun segno di vita a parte se stessi.
Mi piace pensare all'essere umano come ad un complicato marchingegno, e al suo risveglio come ad una specie di accensione, un momento in cui i sensi lo ricollegano al mondo reale, riagganciandolo al'invisibile nastro trasportatore del tempo.
Ma i sensi hanno bisogno di stimoli per attivarsi, ed è questo quello che rende questa mattina speciale; tutto è sospeso a tal punto che non ci sono stimoli per poterci agganciare i sensi, e questi, quasi per errore, si rivolgono verso l'interno.
E' incredibile quanto siamo enormi dentro, e quanto inesplorati.
Vorrei conoscermi meglio, e non dipendere da questi rari momenti per farlo.
Che poi, al primo rumore, con uno scatto felino i sensi si rivolgono verso l'esterno, agganciano la coscienza al tempo, e l'alba della realtà coincide con il tramonto interiore.

M101 - NGC 5194/5195 - Whirlpool Galaxy

2010-04-03T11:25:00.001+02:00

In sordina

2010-04-02T10:36:00.000+02:00

Calmi nella penombra
che gli alti rami spargono

penetriamo il nostro amore
di questo silenzio profondo.

Uniamo le nostre anime, i cuori
ed i sensi in estasi,

in mezzo ai vaghi languori
dei pini e dei corbezzoli.

Socchiudi gli occhi,
incrocia le braccia sul seno,

e dal tuo cuore assopito
scaccia per sempre ogni progetto.

Lasciamoci persuadere
al dolce soffio che culla

e che ai tuoi piedi viene ad increspare
le onde di erba rossa.

E quando, solenne, la sera
cadrà dalle nere querce,

voce della nostra disperazione
l'usignolo canterà.

Paul Verlaine

Sugli stati d'animo

2010-04-02T09:52:00.002+02:00

Immaginatemi seduto a casa mia la sera del primo giorno di Pasqua, avvolto in una veste da camera; fuori cade una pioggerella sottile; nella camera non c'è nessun altro. Io fisso a lungo il foglio di carta bianca che mi sta davanti, con la penna in mano, stizzito per la confusa quantità di argomenti, fatti e pensieri che reclaman tutti d'essere messi per iscritto; e molti lo fanno con parecchia veemenza, perché sono ancora giovani e spumeggianti come il mosto; ma a ciò si ribella qualche vecchio pensiero maturo e decantato, come un vecchio signore che misura con occhio ambiguo il gran daffare della gente giovane. Diciamolo apertamente, la nostra disposizione di spirito è condizionata dal contrasto tra quei due mondi, il giovane e il maturo, e noi diamo allo stato momentaneo del conflitto il nome di stato d'animo o quello lievemente spregiativo di umore.

Da buon diplomatico, io mi levo un poco al di sopra dei partiti discordi e descrivo le condizioni dello Stato con l'imparzialità di un uomo che giorno per giorno assiste per errore a tutte le sedute dei partiti e applica nella pratica quello stesso principio che deride e contrasta dalla tribuna.

Confessiamolo, io scrivo sugli stati d'animo perché in questo momento sono così disposto; ed è una fortuna che sia disposto a descrivere proprio le disposizioni.

Oggi ho suonato a lungo le Consolations di Liszt, e avverto chiaramente come le note mi siano penetrate nell'animo, e ora vi risuonino spiritualizzate. Ho fatto di recente un'esperienza dolorosa, quella di un addio o non-addio, e ora noto come questo sentimento e quelle note si siano fusi, e credo che la musica non mi sarebbe piaciuta se non avessi fatto quell'esperienza. Il simile cerca dunque di attirare l'anima a sé, e la massa preesistente di sensazioni spreme come un limone i nuovi avvenimenti che colpiscono il cuore, ma sempre in modo tale che solo una parte del nuovo si unisca all'antico, e che ne rimanga un residuo che non trova elementi affini della dimora dell'anima e perciò vi prende stanza da solo, molto spesso con malumore dei vecchi inquilini, con i quali viene sovente a diverbio per questo motivo. Ma guarda! Ecco che viene un amico, un libro si apre, passa una ragazza, senti! Risuona una musica! - Già da ogni parte tornano ad affluire nuovi ospiti nella casa aperta a tutti, e colui che fino a poco fa se ne stava da solo trova molti nobili parenti.

Ma è singolare: non vengono gli ospiti che vogliono, né così come si trovano, bensì coloro che debbono venire, e solo questi. Tutto ciò che l'anima non può riflettere, non la tocca; ma poiché la volontà fa o non fa riflettere l'anima a suo talento, essa viene toccata soltanto da ciò che vuole. E ciò a molti appare contraddittorio; giacché ricordano quale resistenza oppongono a certe sensazioni. Ma che cos'è che in ultima analisi determina la volontà? E quante volte la volontà dorme e vegliano soltanto gli istinti e le inclinazioni? E una delle più forti inclinazioni dell'anima è una certa curiosità, una predilezione per l'inconsueto, e ciò spiega perché sovente ci lasciamo indurre in stati d'animo spiacevoli.

Ma l'anima non recepisce soltanto tramite la volontà; essa è fatta della stessa materia degli eventi, o di una materia simile, e da ciò proviene che un evento che non trova una corda affine, grava tuttavia sull'anima col peso dell'umore, e può gradualmente acquistare una tale preponderanza da schiacciare e comprimere il suo restante contenuto.

Gli stati d'animo derivano dunque dai conflitti interni ovvero da una pressione esterna sul mondo interiore. Qui una guerra civile di due campi opposti, là l'oppressione del popolo da parte di un ceto, di un'esigua minoranza.

Quante volte, quando tendo l'orecchio ai miei pensieri e sentimenti e tacitamente mi sorveglio, me è sembrato di udire il ronzio e lo strepito delle turbolente fazioni, come se qualcosa stormisse per l'aria, come quando un'aquila o un pensiero si levano incontro al sole.

La guerra è l'alimento costante dell'anima, che da essa sa trascegliere per sé quanto le basta di dolcezza e di bellezza. Ciò facendo distrugge e procrea il nuovo, lotta accanitamente, ma attrae soavemente il nemico dalla sua parte per un'intera unione. E ciò che più stupisce è che non bada mai all'esteriorità: nomi, personaggi, luoghi, belle parole, tratti di penna, tutto è per lei di valore subordinato; ed essa pregia invece ciò che è nascosto nella scorza.

Ciò che ora è forse tutta la tua felicità o tutto il tuo cruccio, probabilmente tra breve non sarà che l'involucro di un sentimento ancor più profondo e quindi si perderà in sé stesso al sopravvenire di un qualcosa di superiore. E così i nostri stati d'animo si approfondiscono sempre di più, nessuno assomiglia con precisione a un altro, bensì ciascuno è infinitamente giovane e il Parto dell'Attimo.

Penso ora a tante cose che ho amato; si sono susseguiti i nomi e le persone, e non voglio affermare che davvero le loro nature siano diventate sempre più belle e profonde; però è vero che ciascuno di questi stati d'animo consimili rappresenta per me un progresso, e che è insopportabile per lo spirito ripercorrere le stesse fasi che ha già percorso; esso vuole espandersi sempre più in alto, sempre più in profondo.

Vi saluto, o stati d'animo, mirabili alternanze di un'anima impetuosa, vari come la natura ma di essa più grandi, perché vi superate di continuo, guardate sempre in alto; mentre la pianta profuma oggi come profumava nel giorno della creazione. Io non amo più come amavo qualche settimana fa; in questo momento non sono più dello stesso umore di quando ho incominciato a scrivere.

(Friedrich Wilhelm Nietzsche - La mia vita - SCRITTI AUTOBIOGRAFICI 1856- 1869)

M51

2010-03-29T09:59:00.002+02:00

Le Rovine Circolari

2010-03-27T13:25:00.000+01:00

Nessuno lo vide sbarcare nella notte unanime, nessuno vide la canoa di bambù incagliarsi nel fango sacro; ma pochi giorni dopo, nessuno ignorava che l'uomo taciturno veniva dal Sud e che la sua patria era uno degli infiniti villaggi che sono a monte del fiume, nel fianco violento della montagna, dove l'idioma Zend non è contaminato dal gerco, e dove la lebbra è infrequente. L'uomo grigio baciò il fango, montò sulla riva senza scostare (probabilmente senza sentire) i rovi che gli laceravano le carni, e si trasse melmoso e insanguinato fino al recinto circolare che corona una tigre o cavallo di pietra, che fu una volta del colore del fuoco ed è ora di quello della cenere. Questa rotonda è ciò che resta d'un tempio che antichi incendi divorarono, cui profanò la vegetazione delle paludi, e il cui dio non riceve più onori dagli uomini. Lo straniero si stese ai piedi della statua. Si svegliò a giorno fatto. Constatò senza stupore che le ferite s'erano cicatrizzate; chiuse gli occhi pallidi e dormì, non per stanchezza della carne ma per determinazione della volontà. Sapeva che questo tempio era il luogo che conveniva al suo invincibile proposito; sapeva che gli alberi incessanti non erano riusciti a soffocare, più a valle, le rovine d'un altro tempio propizio, anch'esso di dèi incendiati e morti; sapeva che il suo obbligo immediato era il sonno. Verso la mezzanotte lo svegliò il grido inconsolabile d'un uccello. Orme di piedi nudi, alcune frutta e un bacile l'informarono che la gente del luogo aveva spiato con rispetto il suo sonno e sollecitava la sua protezione, o temeva la sua magia. Sentì il freddo della paura e cercò nella muraglia dilapidata una nicchia sepolcrale, si coprì con foglie sconosciute. Il proposito che lo guidava non era impossibile, anche se soprannaturale. Voleva sognare un uomo: voleva sognarlo con minuziosa interezza e imporlo alla realtà. Questo progetto magico aveva esaurito l'intero spazio della sua anima; se alcuno gli avesse chiesto il suo nome, o un tratto qualunque della sua vita anteriore, non avrebbe saputo rispondere. Gli conveniva il tempio disabitato e rotto, perché era un minimo di mondo visibile; anche gli conveniva la vicinanza dei contadini, perché s'incaricavano di sovvenire ai suoi bisogni frugali. Il riso e le frutta del loro tributo erano pascolo sufficiente al suo corpo, consacrato all'unico compito di dormire e di sognare. Al principio i sogni furono caotici; poco dopo, di natura dialettica. Lo straniero si sognava nel centro di un anfiteatro circolare che era in qualche modo il tempio incendiato; nubi di alunni taciturni ne appesantivano i gradini; i volti degli ultimi si perdevano a molti secoli di distanza e ad un'altezza stellare, ma erano del tutto precisi. L'uomo dettava lezioni d'anatomia, di cosmografia, di magia: quei volti ascoltavano con ansietà e procuravano di rispondere con senno, come se indovinassero l'importanza di quell'esame, che avrebbe riscattato uno di loro dalla condizione di vana apparenza, e l'avrebbe interpolato nel mondo reale. Nel sogno o più tardi, da sveglio, l'uomo considerava le risposte dei suoi fantasmi, non si lasciava ingannare dagli impostori, indovinava in certe perplessità un'intelligenza crescente. Cercava un'anima che meritasse di partecipare all'universo. Dopo nove o dieci notti comprese che non poteva sperare in quegli alunni che accettavano passivamente la sua dottrina, ma sì in quelli che arrischiavano, a volte, una contraddizione ragionevole. I primi, sebbene degni di amore e di buon affetto, non potevano aspirare alla condizione di individuo; gli altri preesistavano un poco di più. Un pomeriggio (ormai anche i pomeriggi erano tributari del sonno, ormai non vegliava che un paio d'ore al mattino) congedò per sempre il vasto collegio illusorio e restò con un solo alunno. Era un ragazzo taciturno, melanconico, discolo qualche volta, dai tratti affilati che ripetevano quelli del suo sognatore. La brusca eliminazione dei suoi condiscepoli non lo scncertò troppo a lungo; dopo poche lezioni, i suoi progressi già meravigliavano il maestro. Ma ecco, sopravvenne la catastrofe. Un giorno, l'uomo emerse dal sonno come da un deserto viscoso, guardò la luce vana d'un tramonto che prese per un'aurora, comprese di non aver sognato. Tutta quella notte e tutto il giorno seguente la lucidità intollerabile dell'insonnia s'abbatté su di lui. Volle esplorare la selva, estenuarsi; ma poté appena, tra la cicuta, dormire pochi frammenti di sonno debole, fugacemente trasversati da visioni di tipo rudimentale: inservibili. Volle convocare il collegio, ma aveva appena articolato poche parole d'esortazione che quello si deformò, si cancellò. Nella veglia quasi perpetua, lagrime di rabbia bruciavano i suoi vecchi occhi. Comprese che l'impegno di modellare la materia incoerente e vertiginosa di cui si compongono i sogni è il più arduo che possa assumere un uomo, anche se penetri tutti gli enigmi dell'ordine superiore e dell'inferiore: molto più arduo che tessere una corda di sabbia o monetare il vento senza volto. Comprese che un insuccesso iniziale era inevitabile. Giurò di dimenticare l'enorme allucinazione che l'aveva sviato al principio, e cercò un altro metodo di lavoro. Prima di applicarlo, dedicò un mese al recupero delle forze che aveva sprecato nel delirio. Non premeditò più di sognare, e quasi immediatamente gli riuscì di dormire per un tratto ragionevole del giorno. Le rare volte che sognò durante questo periodo, non fece attenzione ai suoi sogni. Per riprendere l'impresa, aspettò che il disco della luna fosse perfetto. allora, di sera, si purificò nelle acque del fiume, adorò gli dèi planetari, pronunciò le sillabe lecite d'un nome poderoso e dormì. Quasi subito, sognò un cuore che palpitava. Lo sognò attivo, caldo, segreto, della grandezza d'un pugno serrato, color granata nella penombra d'un corpo umano ancora senza volto né sesso; con minuzioso amore lo sognò, durante quattordici lucide notti. Ogni notte lo percepiva con maggiore evidenza. Non lo toccava: si limitava ad esserne testimone, a osservarlo, talvolta a correggerlo con lo sguardo. Lo percepiva, lo viveva, da molte distanze e sotto molti angoli. La quattordicesima notte sfiorò con l'indice l'arteria polmonare e poi tutto il cuore, di fuori e di dentro. L'esame lo soddisfece. Deliberatamente non sognò durante tutta una notte; poi riprese il cuore, invocò il nome di un pianeta e passò alla visione d'un altro degli organi principali. In meno d'un anno giunse allo scheletro, alle palpebre. La capigliatura innumerevole fu forse il compito più difficile. Sognò un uomo intero, un giovane, che però non si levava, né parlava, né poteva aprire gli occhi. Per notti e notti continuò a sognarlo addormentato. Nelle cosmogonie gnostiche, i demiurghi impastano un rosso Adamo che non riesce ad alzarsi in piedi; così inabile, rozzo ed elementare come quest'Adamo di polvere, era l'Adamo di sogno che le notti del mago avevano fabbricato. Una sera, l'uomo fu quasi per distruggere tutta l'opera, ma si pentì. (Più gli sarebbe valso distruggerla). Fatto ogni voto ai numi della terra e del fiume, si gettò ai piedi dell'effigie che era forse una tigre o forse un cavallo, e implorò il suo sconosciuto soccorso. Sul crepuscolo dello stesso giorno, sognò questa statua. La sognò viva, tremula; non era un atroce bastardo di cavallo e di tigre, ma queste due veementi creature ad un tempo, e anche un toro, una rosa, una tempesta. Questo molteplice iddio gli rivelò che il suo nome era Fuoco, che in quel tempio circolare (e in altri eguali) gli erano stati offerti i sacrifici e reso il culto, e che magicamente avrebbe animato il fantasma sognato, in modo che tutte le creature, eccetto il Fuoco stesso e il creatore, l'avrebbero creduto un uomo di carne e di ossa. Gli ordinò di inviarlo, una volta istruitolo nei riti, nell'altro tempio in rovina le cui torri sussistevano più a valle, affinché una voce tornasse a glorificare il fuoco in quell'edificio deserto. Nel sonno dell'uomo che lo sognava, il sognato si svegliò. Il mago eseguì gli ordini. Dedicò qualche tempo (e furono finalmente due anni) a scoprirgli gli arcani dell'universo e del culto del fuoco. Nell'intimo, gli doleva di separarsi da lui. Col pretesto della necessità pedagogica, allungava ogni giorno le ore dedicate al sonno. Rifece anche l'omero destro, forse mal riuscito. A volte, l'inquietava un'impressione che tutto quello fosse già avvenuto... In complesso, i suoi giorni erano felici; chiudendo gli occhi pensava: "Ora starò con mio figlio". O, più di rado: "Il figlio che ho generato m'aspetta, e non esisterà se non vado". Gradualmente, lo venne avvezzando alla realtà. Una volta gli comandò di imbandierare una cima lontana. Il giorno dopo, sul monte, fiammeggiava la bandiera. Tentò altri esperimenti di questo genere, ogni volta più audaci. Comprese con una certa amarezza che suo figlio era pronto per nascere. Quella stessa notte, per la prima volta, lo baciò, e lo inviò all'altro tempio, le cui vestigia biancheggiavano a valle, a molte leghe di selva inestricabile e di acquitrini. Prima (perché non sapesse mai che era un fantasma, perché si credesse un uomo come gli altri) gl'infuse l'oblivio totale dei suoi anni di apprendistato. La sua vittoria e la sua pace non furono senza melanconia. All'alba e al tramonto si prosternava dinanzi alla figura di pietra, pensando forse che il suo figlio irreale stesse eseguendo riti identici, in altre rovine circolari, più a valle; la notte non sognava, o sognava come gli altri uomini. Percepiva un poco impalliditi i suoni e le forme del'universo: il figlio assente si nutriva di queste diminuzioni della sua anima. Lo scopo della sua vita era raggiunto; continuava a vivere in una specie d'estasi. Dopo un certo tempo che alcuni narratori della sua storia preferiscono di computare in anni, altri in lustri, lo svegliarono a mezzanotte due rematori; non ne vide i volti, ma gli parlarono di un uomo magico, in un tempio del Nord, capace di camminare nel fuoco senza bruciarsi. Il mago ricordò bruscamente le parole del dio. Ricordò che di tutte le creature che compongono l'orbe, il fuoco era l'unica a sapere che suo figlio era un fantasma. Questo ricordo, tranquillante al principio, finì per tormentarlo. Temette che suo figlio meditasse su questo strano privilegio e scoprisse in qualche modo la sua condizione di mero simulacro. Non essere un uomo, essere la proiezione del sogno di un altr'uomo: che umiliazione incomparabile, che vertigine! A ogni padre interessano i figli che ha procreato (che ha permesso) in una mera confusione o felicità; è naturale che il mago temesse per l'avvenire di quel figlio, pensato viscere per viscere e lineamento per lineamento, in mille e una notte segrete. Il termine del suo rimuginare fu brusco, ma lo precedettero alcuni segni. Primo (dopo una lunga siccità) una remota nube sopra un colle, leggera come un uccello; poi, verso sud, un cielo rosa come la gengiva del leopardo; poi le fumate, che arrugginirono il metallo delle notti; infine la fuga impazzita delle bestie. Poiché si ripete ciò che era già accaduto nei secoli. Le rovine del santuario del dio del fuoco furono distrutte dal fuoco. In un'alba senza uccelli il mago vide avventarsi contro le mura l'incendio concentrico. Pensò, un istante, di rifugiarsi nell'acqua; ma comprese che la morte veniva a coronare la sua vecchiezza e ad assolverlo dalle sue fatiche. Andò incontro ai gironi di fuoco: che non morsero la sua carne, che lo accarezzarono e inondarono senza calore e senza combustione. Con sollievo, con umiliazione, con terrore, comprese che era anche lui una parvenza, che un altro stava sognandolo.

J.L. Borges

C'era una volta

2010-03-25T11:51:00.001+01:00

Stasera ho voglia di storie, di quelle che potrebbero cominciare con l'intramontabile "c'era una volta", ho voglia di cogliere l'estremità di un filo di pensieri che si perde nel passato e vedere, per gioco, dove mi porta. Uno di questo fili mi riporta indietro a dei tempi un pò speciali, di transizione, quei momenti singolari in cui il crepuscolo di qualcosa incontra l'alba di un'altra, e tu hai la fortuna di passare proprio di là.

Erano i tempi dell'alba della Rete, almeno per noi studenti del terzo anno di ingegneria. La Rete, non una risorsa che il governo incentivava ad utilizzare, ma qualcosa di ben nascosto, la cui esistenza era intuibile solo in modo indiretto, e il cui uso era riservato ad una cerchia ristretta di persone.

Erano schegge di informazione quelle di cui disponevamo, trovate casualmente nel mare della documentazione del mainframe cui ci era stato garantito accesso per scrivere i nostri primi programmi Fortran. La curiosità ci spingeva, passo dopo passo, a chiederci il perchè di alcuni comandi, non citati in nessuna dispensa ma documentati nei manuali online, stampati da una grossa stampante a catena sul modulo continuo con il solito inchiostro quasi esaurito, su cui passavamo le sere alla scoperta del VM/CMS e di tutto quello che non c'era nelle dispense.

Scoprivamo così comandi che servivano a mandare messaggi, che accettavano degli indirizzi come parametri, indirizzi nei quali veniva utilizzato quello strano carattere, @, e del testo, il testo del messaggio. Eravamo come ammaliati dall'idea di potere utilizzare un computer per inviare parole ad un indirizzo distante. Non c'era la mail. Non c'erano motori di ricerca. A dire il vero, non c'era nulla che ci indicasse quali indirizzi potevano essere usati con quel comando, nulla che ci svelasse chi stesse ascoltando, la fuori.

A poco a poco emersero una serie di nuovi indizi, a volte per caso, a volte dopo ricerche su documentazione cui noi, semplici studenti di calcoli numerici, non avremmo mai dovuto avere accesso; le dispense degli studenti spiegavano i comandi per scrivere, compilare e mandare in esecuzione un programma, su quegli antidiluviani terminali 3278 Olivetti. E altro non era dato sapere. Altro non era necessario. Altro era solo inutile spreco di secondi macchina. Si, i secondi macchina erano la nostra ricchezza, e per fortuna i comandi "probiti" non ne consumavano tanti, almeno non tanti quanto i loop infiniti che a volte finivano dentro i nostri programmi di dilettanti del Fortran.

Fu così che scoprimmo LISTSERV, e RELAY. Fu così che capimmo che un computer non serviva solo a fare calcoli, ma che poteva mettere in contatto persone lontanissime.

Fu così che cominciammo a comunicare con il mondo intero. Stando ben attenti a non farsi sorprendere dagli addetti al centro di calcolo, sviluppando uno script in Rexx (che imparammo molto meglio del Fortran) che consentiva di chattare e che alla pressione di un tasto nascondeva istantaneamente la vergogna di una conversazione dietro una familiare schermata di Fortran, per la buona pace dei segugi che ci alitavano sulla schiena.

Il collegamento da casa era impossibile. Non c'erano modem per l'accesso, almeno non esistevano numeri di cui gli studenti potessero essere a conoscenza. E se anche li avessimo avuti, il software per l'emulazione 3278 non si trovava mica in edicola. Nè si poteva scaricare dalla Rete. Eravamo parte della Rete solo a metà, ed era quello il bello. Certo, allora non lo si capiva, che le sfumature si capiscono solo col tempo. Dover lasciare il centro di calcolo, dovere recidere il cordone ombelicale che ci legava virtualmente al popolo della rete era doloroso, ma proprio quel dolore, quel bisogno di continuare a comunicare con i nostri corrispondenti, quella necessità di perpetuare l'intreccio delle menti, era la molla che una volta rientrati a casa, ci spingeva a prendere un foglio di carta e una penna e, alla luce di una lampada da tavolo in una stanza buia, scrivere.
Scrivere una lettera vera. Scrivere di noi, delle nostre vite, delle nostre abitudini, dei nostri pensieri; con calma, senza il chiasso operoso del centro di calcolo e senza timore di essere beccati a chattare con conseguente sospensione dell'account.

Rispolverare la migliore calligrafia, e il miglior inglese, riempire un paio di fogli di emozioni compresse e infilarle in una busta, magari aggiungendo una foto, di se, dei luoghi... che non c'erano le webcam, non c'erano le macchine fotografiche digitali, e neanche gli scanner. Era eccezionalmente bello abbandonare la tastiera utilizzata per tutto il giorno ed impugnare una penna, riempire di personalità il foglio ad ogni lettera tracciata, con la pressione della mano ora forte, quasi a volere incidere la carta, ora leggera, come ad accarezzare il pensiero tradotto in parole.

In quei momenti, e nelle settimane successive che ci dividevano dall'arrivo della risposta del nostro corrispondente, non eravamo più i ragazzi che si affacciavano al nuovo modo di comunicare, ma degli amici di penna d'altri tempi che vivevano degli rapporti epistolari color seppia.
La risposta, quando arrivava era già vecchia, che in molte sue parti era stata anticipata nelle conversazioni via computer, che documentavano la sua genesi, ma rimaneva comunque la cosa più attesa. Aprire la busta dopo averla a lungo guardata e studiata per carpire il minimo particolare; farsi emozionare dalle foto prima di tutto, dare un volto ad una mente con cui si è interagito per settimane fino ad entrare in simbiosi in certi casi, e poi leggere avidamente le righe scritte a penna, cogliendo le emozioni dalle righe e fra le righe.

Ho ancora tutte quelle lettere, tenute insieme da elastici e conservate nella consueta scatola da scarpe. E stasera ho aperto la scatola, rimosso l'elastico che si è sbriciolato al tocco e aperto qualche busta a caso, facendo riaffiorare agli occhi e alla memoria nomi che a malapena ricordo, emozioni sfocate e un pizzico di nostalgia.

In queste occasioni non posso fare a meno di crucciarmi dell'essere diventato così digitale, così aduso alla tastiera e al font impersonale del testo digitato, e di avere in parte dimenticato la poesia della carta manoscritta, la struggente bellezza di riaprire questi piccoli vasi di Pandora e lasciare che una folata di sentimenti scomponga i pensieri.
E poi le lettere invecchiano. Non sono come il testo digitale che è sempre nuovo di zecca, chiaro e leggibile come il primo giorno. Loro ingialliscono, l'inchiostro sbiadisce, e così facendo stemperano le gioie e i dolori che descrivono, nel mare del tempo. Trasformano la risata di ieri in un sorriso, e il pianto in una mestizia; non regalano dei sentimenti meno profondi, no... solo più composti.
Presto scriverò una lettera, voglio riprovare quelle emozioni, perchè ho sempre adorato guardare avanti, ma ho bisogno di potermi voltare indietro.

Vocali

2010-03-24T07:43:00.001+01:00

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu; voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes:
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

A nera, E bianca, I rossa, U verde, O blu: vocali,
Io dirò un giorno le vostre origini segrete:
A, nero corsetto villoso delle mosche lucenti
Che ronzano intorno a fetori crudeli,

Golfes d'ombre; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes;

Golfi d'ombra; E, candori di vapori e di tende,
Lance di fieri ghiacciai, re bianchi, brividi di umbelle;
I, porpore, sangue sputato, riso di belle labbra
Nella collera o nelle ebbrezza penitenti;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux;

U, cicli, vibrazioni divine di mari verdi,
Pace dei pascoli seminati di animali, pace delle rughe
Che l'alchimia scava nelle ampie fronti studiose.

O, supreme Clairion plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges;
- O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux!

O, Tuba suprema piena di stridori strani,
Silenzi attraversati dai Mondi e dagli Angeli:
- O l'Omega, raggio violetto dei Suoi Occhi!

Arthur Rimbaud

Fuori Posto

2010-03-23T20:27:00.000+01:00

Non sempre, ma sovente, mi sento irrimediabilmente fuori posto.

Come se il tempo e il luogo fossero sbagliati, come se risvegliandomi dal torpore dell'abitudine, prendessi all'improvviso coscienza della realtà e mi dicessi "che ci faccio qui?".

E non si tratta di incertezza, ché ho la certezza matematica di essere nel posto sbagliato.

E non è neanche un problema di contesto, ché succede praticamente in tutti.

E' il mio senso di appartenenza che va svanendo.

Per Caso

2010-03-21T09:09:00.000+01:00

- Sai, in tutta onestà non me l'aspettavo che fosse così difficile.
- Cosa?
- Esistere, vivere, mettere in fila un giorno dopo l'altro, su una strada che non sai neanche dove ti porterà... ammesso che porti da qualche parte.
- E' così perchè hai scelto che fosse così. Hai scelto la strada difficile, quella irta di domande e pensieri. Per molti, moltissimi, non è così: se ti abbandoni al flusso delle cose, vedrai, arriverai al giorno della tua morte e non ti accorgerai nemmeno di avere vissuto.
- Non mi sembra una bella alternativa, esistere senza chiedersi perchè. Esistere senza cercare una spiegazione dell'esistenza stessa. Mia e di tutto quello che mi circonda. Alla fine mi sembrerebbe davvero di aver vissuto inutilmente.
- Già, il solito problema delle forme di vita che hanno coscienza di se stesse. Il dramma dell'autocoscienza è proprio quello, l'ingenua illusione di essere importanti per il semplice fatto di esistere ed essere senzienti. Non appena prendono coscienza del fatto di esistere, elaborano teorie e religioni in cui sono al centro di tutto ciò che esiste. Al centro dell'universo, del tempo, dello spazio.
Ironicamente, la loro stessa capacità di evolvere regala loro una visione sempre più dettagliata di quanto poco significativi siano, relegati nello spazio e nel tempo, alla deriva in un mezzo di cui non riescono neanche a cogliere l'essenza ultima. Ma la loro fede in qualcosa di sovrannaturale, combinata con la fede dei loro simili in loro, li salva dal baratro.
Leggo nelle loro menti : "Ma...io devo esistere per qualche motivo. Devo essere importante per qualcosa. O per qualcuno". Ecco! Per qualcuno. Un dio che li ama, un popolo che ha bisogno di loro, una tribù che li segue, degli ascoltatori, dei lettori, una famiglia... tutto pur di soddisfare quel bisogno di essere al centro di qualcosa.
- Sarà. A me non sembra che questi stratagemmi possano colmare il vuoto che lasciano certe domande.
- Non possono infatti. Ma rendono il fardello più leggero, distraggono la mente dalla vera risposta, che per molti può risultare troppo desolata per poter essere accettata. E dire che basterebbe semplicemente accettare l'evidenza, ed avere l'equilibrio di prenderne atto senza sconvolgere la consueta conduzione della propria esistenza. Anzi, una volta accettata la realtà, le cose andrebbero indubbiamente meglio.
- Quale realtà?
- Quella che è scritta nell'universo. Il fatto di essere una coincidenza. Di essere un evento unico e rarissimo su piccola scala, ma qualcosa che può succedere su scala cosmica. Una fortunata (ma fortunata per chi?) sequenza di eventi che hanno portato dei quark a costituire degli essere autocoscienti. Il fatto che si tratti di un evento singolare non implica che si tratti di un evento importante (ma importante per chi?).
- Quindi la mia domanda "Perchè esisto" non ha senso?
- Oh si che ne ha. A patto di accettare la risposta e tutto quello che implica. Ma pochi ce la fanno.
- E sarebbe?
- Lo sai qual'è. Per Caso.

L'Anima e la Materia Oscura

2010-03-19T12:37:00.000+01:00

Realizzo con rammarico che ci sono angoli della mia anima che non riesco a raggiungere. Non ricordo di averli raggiunti in passato, nè da quanto sono al corrente della loro esistenza; non so se imputare la loro irraggiungibilità a una qualche forma di espansione della coscienza o ad una sopraggiunta impenetrabilità di parti di essa.

Li riconosco grazie alle emozioni che vi si rifugiano in clandestinità, alimentando quel senso di ansia latente che, dopo un pò, rimane l'unica spia a denunciarne l'esistenza. Mi sono fatto un'idea in proposito, credo si tratti delle infinite parti che potrei interpretare, degli infiniti io cui un improbabile autore potrebbe dare forma, se prendesse a cuore una delle infinite possibili storie di me.

Pensandola così, la materia oscura della mia anima mi risulta un fardello più sostenibile, e l'ansia si trasforma in nostalgia per i drammi che non potrò mai recitare. Un triste contrappunto alla curiosità della mia parte infantile che non smetterà mai di sognare di poterli mettere in scena tutti indistintamente.

Non Attesa

2010-03-09T22:15:00.001+01:00

Non attesa
nè prevista
nè sognata
fino adesso reclusa
al di là di ogni linea
di ogni pensiero
di ogni orizzonte
hai atteso un crepuscolo per manifestarti
e nella luce incerta sei apparsa sfocata
all'occhio non avvezzo
alla ricerca delle piccole cose
ma una dissolvenza improvvisa
ti ha rivelato illusoria
felicità.

Notte

2010-03-02T01:26:00.000+01:00

La sera scivola via come raso frusciante
sul corpo profumato di una lei;
la notte stagnante ammicca e addita un fiume di oblio;
i sogni, o la loro assenza, il dazio per attraversarlo.

L'Ultimo

2010-02-27T20:49:00.000+01:00

L'ultimo capitolo, l'ultimo episodio, l'ultimo atto.
Le ultime battute regalano sempre un sorriso ed una lacrima; un senso di compiutezza incipiente e la soddisfazione causale della fine che segue un inizio, e allo stesso tempo la tristezza di una fine fin troppo annunciata, il vuoto di un palcoscenico, della terza di copertina, dei titoli di coda.

Storie, immagini, personaggi, sentimenti ed emozioni iniziano a sussurrare la loro fine imminente ben prima della fine: annunciano come tutto stia per compiersi e annichilirsi in una vuota desolazione dove ancora per qualche istante riecheggeranno voci, volti, dialoghi, e poi tutti i dettagli sfumeranno in una vaga memoria.

Eppure fin dall'inizio la conclusione era inevitabile e addirittura agognata; un desiderio irrefrenabile di conoscere la fine che, man mano che la stessa si avvicina, si tramuta nel timore della fine stessa, giunta la quale il flusso di emozioni e pensieri che ci cullava si interrompe di colpo, con un taglio netto, come di bisturi su un cordone ombelicale.

E la mano che chiude il libro, le luci che si riaccendono in sala sono lo shock che ci riporta, singhiozzanti, a rinascere nella nostra stessa vita.

Attesa

2010-02-24T20:44:00.000+01:00

Siedo. E mi sento in attesa. Sia beninteso, non attendo niente e nessuno. Eppure lo stato d'animo è quello, quel sentirsi sull'orlo di un dirupo sugli eventi futuri. Che poi il futuro lo si può raggiungere in due modi, lanciandovisi contro o rimanendo perfettamente immobili, lasciando che il corso del tempo porti il futuro al nostro cospetto. Lo sguardo cade sulla lancetta dei secondi di un orologio a muro; onorando il senso di attesa scruto i suoi scatti, ed è come se quella insignificante sfera trascinasse nel suo moto tutto l'universo, un pizzico più avanti nello spaziotempo. Per un istante mi sento parte di questo moto enorme e mi arrendo alla sua ineluttabilità, ma qualcuno pronuncia il mio nome, ed è già ora di ricominciare ad inseguire il futuro. Fino alla prossima attesa.

La Tenda

2010-02-22T14:55:00.000+01:00

Ho un bagno ampio, spazioso. Un bagno con piastrelle bianche, simpatiche, e una maledetta greca in cima, che mi sforzo di ignorare perchè vorrei fosse bianca anche lei. Ma non è del bagno che voglio parlare, bensì della tenda che copre la finestra di questa stanza.
E una tenda come tante, a pannello, liscia, di cotone, con un minimo di lavorazione che la attraversa verticalmente ad ogni terzo della sua estensione. E' proprio la sua semplicità a renderla unica; se fosse stata appena più lavorata, non avrebbe potuto aspirare a diventare la mia lente sul mondo.
Si, è proprio così, mi piace come si vede il mondo attraverso la mia tenda di cotone bianco. E' un piccolo mondo, visto l'orientamento della finestra del mio bagno, fatto di tetti di case. E' un mondo senza terra, che comincia col cielo e termina coi tetti. La mia tenda me ne offre una visione del tutto singolare, privandolo del rigore spigoloso delle forme e della precisione Pantone dei colori, trasformando le albe e i tramonti in suggerimenti di albe e tramonti, i tetti in ipotesi di tetti.
Le prime volte sono rimasto affascinato da questa visione senza nemmeno sapere perchè; poi pian piano, con la stessa pazienza che serve allo sviluppo della visione periferica, ho imparato a guardare oltre mentre guardo attraverso, e ho scoperto che il piccolo mondo attraverso la tenda era ben più grande, colorato e ricco di quanto pensassi.
Dal giorno che la mia tenda mi ha aperto gli occhi, vado sempre in giro con un pezzetto di tenda bianca in tasca, che metto davanti agli occhi quando vi incontro, perchè sono le vostre dimensioni nascoste che mi affascinano, e non posso pretendere che passiate tutti davanti alla finestra del mio bagno.

M13 - NGC6205 - Ammasso Globulare di Ercole

2010-02-07T10:24:00.001+01:00

Arthur Rimbaud, Alba

2010-02-06T12:13:00.002+01:00

J'ai embrassé l'aube d'été.
Rien ne bougeait encore au front des palais. L'eau était morte. Les camps d'ombres ne quittaient pas la route du bois. J'ai marché, réveillant les haleines vives et tièdes, et les pierreries regardèrent, et les ailes se levèrent sans bruit.
La première entreprise fut, dans le sentier déjà empli de frais et blêmes éclats, une fleur qui me dit son nom.
Je ris au wasserfall blond qui s'échevela à travers les sapins: à la cime argentée je reconnus la déesse.
Alors je levai un à un les voiles. Dans l'allée, en agitant les bras. Par la plaine, où je l'ai dénoncée au coq. A la grand'ville elle fuyait parmi les clochers et les dômes, et courant comme un mendiant sur les quais de marbre, je la chassais.
En haut de la route, près d'un bois de lauriers, je l'ai entourée avec ses voiles amassés, et j'ai senti un peu son immense corps. L'aube et l'enfant tombèrent au bas du bois.
Au réveil il était midi.

Ho abbracciato l'alba d'estate.
Niente si muoveva ancora nel fronte dei palazzi. L'acqua era morta. I campi d'ombra non lasciavano la strada dei boschi. Ho camminato, risvegliando gli aliti vivi e tiepidi, e le pietre guardarono, e le ali si alzarono senza rumore.
La prima impresa fu, nel sentiero già pieno di freschi e pallidi chiarori, un fiore che mi disse il suo nome.
Risi al wasserfall biondo che si svincolò attraverso gli abeti: dalla cima argentata riconobbi la dea.
Allora alzai uno ad uno i veli. Nel sentiero, agitando le braccia. Per la piana, dove l'ho denunciata al gallo. Nella città fuggiva tra i campanili e i duomi, e correndo come un mendicante sui sagrati di marmo, la cacciavo.
In cima alla strada, vicino a un bosco di alloro, l'ho attorniata coi suoi veli ammassati, e ho sentito un po' il suo immenso corpo. L'alba e il bambino caddero giù dal bosco.
Al risveglio era mezzodì.

Riti di Caccia

2010-02-06T11:04:00.002+01:00

Come un antico cavaliere mi vesto con gesti lenti, assicurandomi che tutte le parti dell'equipaggiamento siano al loro posto, trattenuti fermamente dalle zip, dai velcri e dagli elastici.

Il parquet manda riflessi rossigni sulle pareti della stanza, mentre mille stiletti di sole si insinuano nelle fessure della persiana socchiusa; qualcuno colpisce gli inserti in titanio facendoli luccicare. Sarà una giornata calda, giornata di fatica e sudore. Sorrido mentre l'eccitazione cresce.

Mi assicuro che la scarpetta interna degli stivali sia ben chiusa prima di tirare su la zip e serrare la cremagliera; mi alzo in piedi e mi avvio verso il box, dovrò lubrificare gli stivali prima o poi, mi dico mentre il cigolio regolare del paracaviglie accompagna i miei passi.

Tiro su la saracinesca e il sole estivo invade l'angusto spazio del box, rubando spazio al buio fino a quando una sarabanda di riflessi mi colpisce in volto in una mistura di neri rossi e argento.

Eccola.

Accarezzo le sue forme con lo sguardo, pregustando il momento in cui aderirò con il mio corpo al suo e saremo insieme una cosa sola; fra molto molto poco.

La monto con cautela e decisione e comincia il consueto processo di fusione fra me e lei; tolgo il cavalletto e la tengo in equilibrio fra le gambe, ne prendo possesso per l'ennesima volta, sempre con la stessa emozione, sempre con la stessa intesa e complicità

Ricordo quanto tempo ci abbiamo messo a sviluppare questa fiducia reciproca, quanto tempo per fidarsi l'uno dell'altro - lei ad affidarmi i suoi 180 cavalli e io la mia vita.

Beh, è ora di sentire la sua voce, ora di pigiare il tastino dell'accensione e sentire che storia mi vorrà raccontare stavolta con il suo ringhio sommesso. Mi inebrio della sua voce, dapprima incerta e irregolare e poi sempre più costante. Solita pacca sul serbatoio lucido e via fuori dal box.

I gesti si fanno febbrili, è tempo di mettere su il casco, un ultimo controllo a tutto l'equipaggiamento e su i guanti.

Sento che ha voglia di andare, almeno quanta ne ho io. In cuor mio una piccola preghiera per una buona sorte lungo la strada e consumo il rito finale: piego il busto in avanti, saggio i semimanubri con entrambe le mani, stringo le manopole con la leggerezza di una carezza e sollevo il piede sinistro a cercare la prima.

Leì è una cavalla di razza e con un "clac" fa un piccolo scatto in avanti... adesso la voglia di strada si tocca, si annusa, si morde.

Ok bella, le dico nella mia testa con un accento di rispetto, lascia che io sia il tuo cavaliere ancora una volta.

Un piccolo movimento della mano sinistra e ci muoviamo, ancora qualche metro e guadagno la pedalina destra; non c'è più lei, non ci sono più io. Adesso siamo un tutt'uno, adesso CI sento, adesso si va.

Tocchi

2010-02-06T10:55:00.000+01:00

Nel buio della mente, tipico di fine giornata, avevo scovato un pensiero di quelli che ne vale davvero la pena. Era una formetta indistinta all'inizio, quasi insignificante nel marasma di una mente inquinata dal rumore di un giorno qualsiasi in mezzo a milioni di persone qualsiasi; i troppi rumori, le troppe parole lo avevano reso quasi invisibile, come spesso succede alle costellazioni che annegano nel riverbero giallo e lattiginoso delle metropoli.

Eppure lo avevo scovato, proprio quando, inavvertitamente, stavo quasi per schiacciarlo .

Mi sono chinato e lo ho studiato, e come sempre mi succede in questi casi, io diventavo piccolo piccolo e lui cresceva, svelandomi forme e trame complesse eppure armoniose.

Si, era proprio uno di quei pensieri che mi piacciono, elegante e leggero, colmo di pace e grande da contenere il mondo; peccato che presto sarebbe svanito, disperso nella cacofonia del giorno passato sovrapposta a innumerevoli eco di innumerevoli giorni. Proprio per questo lo coccolavo, continuavo a corteggiarlo ripercorrendone i tratti cercando di tradire la sua natura eterea, ripetendone il nome come a volte si ripetono le cifre di un numero di telefono fino a quando non trovi da scrivere.

La strategia era ovvia, venire qui e disegnarne i contorni, ombreggiarne i dettagli, farlo divenire parola.

Ma più si avvicinava il foglio su cui imprigionarlo, più sentivo che diventava sfuggente, reticente, etereo; la magia del nome non funzionava più, malgrado urlassi le sue forme, queste sparivano dalla mia percezione.

E così riprendevo pian piano le mie dimensioni consuete mentre lui rimpiccioliva, ritornando imponderabile e sconosciuto. Ma ancora conservo la beatitudine di questa fugace apparizione, il calore del tocco di un bellissimo pensiero di razza, quei purosangue della mente che non vogliono essere raccontati e che non possono essere ricordati se non per quello che lasciano quando ti sfiorano.